El Aguila al que se le quebró el ala.

Ricardo G-Aranda Rojas (@rgarciaaranda)

Mi vida aterriza

en una playa solitaria,

ya no puedo volar

porque se me murieron las alas.

Que solo está el hombre solo

por la calle, solo,

en los caminos solo,

en el puerto, en la playa,

solo en la taberna

rodeado de gentes.

Que solo está el hombre solo

y sin alas.

Ella no quería volar muy alto, pero los y las que la conocíamos teníamos que mirar para arriba siempre que queríamos buscarla. Una herida en el ala la obligó a estar más tiempo en tierra de lo que ella y nosotros hubiésemos deseado. Y ya no pudo volar más…

Cuando comencé a escribir, y luego seleccionar relatos para la colección “Pesadilla en Zocodover” ya sabía yo que tenía que enfrentar una historia como esta, era inevitable y lo hice como pude, es decir, reiniciándola mil veces porque no había manera. Necesariamente tenía que ayudarme ella con sus palabras, con sus pensamientos a escribirla. Sin su ayuda yo no hubiese podido escribir jamás este relato. Es suyo, más que mío. Sólo actúo como un simple narrador de las sensaciones que se producen ante la presencia y la ausencia del ser más querido. Y actúo también como notario del ánimo que tuvo en sus momentos de recogida ante el ala herida.

Ilustración de Cecilia Romero

Una amiga, tras leerlo, me dijo que daba toda la impresión de que lo escribía realmente ella. ¿Cuál es la realidad? ¿Qué importa qué dedos han ido aplastando las teclas?. Una vida querida juntos da para mucho, desde luego para saber muy bien lo que pasa por la cabeza y el corazón del otro. La primera parte de este relato lo ha escrito Felisita, nadie ha de dudarlo.

Escribir es como hablar con alguien. Poco importa si la distancia es grande o infinita. Poco importa si, en definitiva, no tienes a esa persona físicamente delante en ningún caso. Poco importa que no puedas tener ante tus ojos la respuesta. Si la conoces, poco importa.

Las paredes y el techo se aproximan o se alejan según en la casa huela a los aromas del té, de  nueces fragmentadas y de limón exprimido en lugar del aburrido y triste café instantáneo y el pan sacrificado en la tostadora. Hay días que se sabe muy bien dónde está la ventana por la que entran esos rayos que deslumbran el primer despertar. Otros no.